novos tempos

A chuva caía
e o vento forte
fazia ondas no ar
- revelando-se
através dos pingos
gelados e descontrolados:

era o inverno
brigando com o verão
que não quer mais
se despedir

propagação (ou 1509)

Escuridão
Lágrimas
Refúgio
Poesia
Liberdade

cogumelo atômico

O pingo
d'água
caindo
sobre
a poça e
misturando-se
à lama,
produzindo
simultâneas
ondas
como uma
explosão
nuclear.
(uma micro-catástrofe)

chuva

O que seria da poesia
sem os versos
que esvaem-se
pelas mãos do poeta?

O que seria do poeta
sem a intuição criativa
que lhe proporciona
a poesia?

E o que seria do mundo
- dos tristes,
dos alegres,
dos melancólicos -
sem esta romântica
dicotomia?!

tênue

que sentimento
contraditório
é esse
que bate na gente
quando se sente
o calor fazendo suar
e a emoção arrepiar?

quinhentos anos
após o descobrimento
do brasil,
descobri que
a poesia
não cabe dentro
de um funil

Um minuto

O suor está na minhas mãos
assim como o sereno sobre os carros
em uma manhã de inverno
após uma noite fria e úmida.

Calafrios, confusões mentais
os olhos percorrendo o ambiente
de forma a não entender nada.
Somente imagens, cores.

Os significados somem,
esvai-se a essência.

Há um desespero,
um medo do não-sentir.

E eu não sinto,
por um momento infindo.

p. leminski

leminski
inski
nski
(isca?)
wisky
da imaginação

Tunz, tunz

A poesia
RIMA
para fazer
a imaginação
DANÇAR.

à carioca

Je te vois
na padaria
da esquina
tomando pingado
e ouvindo jazz
no ême-pê-
três
enquanto
te comparo
com qualquer coisa
melhor que um
burguês

descartáveis

No quadro negro
que é verde
eu vejo o Giz
passear pelas palavras
Temporárias.

O mistério secular
ainda arrasa
famílias brasileiras
e estrangeiras.

Não há ordem
nem progresso
tudo é secreto.

Vem, menina graciosa
dance o Dance na esquina
de Ipanema.

Mas ela lê literatura
trancada no quarto
descobrindo Cora Coralina.

paris desvairada

O chão avermelhado,
a poeira que sobe.

Gritos, serpentes
que vivem.

O caos se instaura
a flor morre
nenhuma nasce.

No asfalto não
nasce mais flor
só dor.

Rio de Janeiro
em cor -
não mais da boemia
da alegria do carnaval -
mas do vermelho
da morte.

aquecimentoglobal

chorar
é tão necessário
quanto beber água.

só que o contrário:
como se a sede
de beber água
fosse a necessidade
de um preenchimento.

chorar
é a necessidade
de esvaziar um pouco...

(é para saciar a sede do mundo)

urbanóide

Do topo do prédio
vi a poeira cair da marquise e
voar pelos ventos
do pseudo-inverno urbano
do rio de janeiro.

Em um chuá ele levou
o pó pelos ares,
dissolvendo aquele pedaço de construção,
e fazendo-a sumir no mundo.

Então eu pude ver
- a concreta -
representação da liberdade.

mcbeth

Do salão principal
da ópera que eu nunca fui
eu vejo a luz sobre o palco.

E em cima dele, uma margarida
cai
direto do teto
e se esparrama no chão de madeira
empoeirado pelo tempo.

Então eu olho pra cima e não vejo nada
- percebendo que sei sonhar.

vice-versa

Eu te envio mil eu-te-amos
digitalizados pelo aparelho
de comunicar portátil.

E então as palavrinhas
se propagam pelo ar
fazendo as pessoas as
observarem como se fossem
mil borboletas multicoloridas
que se acasalam no céu azul.

"Mas é amor", eu penso.
E as borboletinhas vão voando,
voando...

E encontram você,
pousam na sua mão delicada
e fazem sair uma lágrima
- solitária -
que evapora
e cai em mim
com a chuva de verão.

cheiros, gostos

o amor é feito da cor
do rio
que atravessa os sonhos.

do golpe de esperança
que dá tom à vida.

do infindável que é
sentir.
e sentir.

e sentir...

_In: azul

O céu era de um azul único.
As bexigas coloridas das crianças,
que brincavam e brincavam
barulhentas na praça,
voavam
deixando-o pontilhado
de novas cores.

Ao fundo havia um pássaro
- negro -
mais baixo que o céu e mais alto que as bexigas.

E toda vez que ele,
em um segundo plano, as cruzava,
via-se cada uma estourando
(como se seu bico as furasse).

E então chovia
pedaços de cores.